#18:04

e ela produzia um choro agudo no meio de todo aquele silêncio urbano. Ela precisava fumar, não podia, algo impedia seus pulmões de trabalhar. Em segundos, chuva. Esta foi a quebra de seu choro, de todo aquele silêncio da cidade. Ela é muito egoísta e não gosta de dividir seu choro com o choro do céu. Deitou-se, reclamou com as nuvens, fez um pedido pra lua.

Parada. Cabelos bagunçados. Olhos arregalados. Alguns raios em sua volta. Seus braços congelados. Naquele momento ela não sabia distinguir o que era ela, o que estava acima de seu estado ser, do que ela nunca foi, do seu íntimo, do seu secreto, do seu imaginário. Ela não conseguia ser. E isso provocava uma raiva infinita naquele pequeno corpo que agora batia em todas as paredes, atravessava as nuvens e fazia a chuva parar e os raios se acalmar. Era sua vez de chorar. O choro maior tinha que vir dela, de seus olhos, nariz, boca e pele. Ela era a dona do choro maior. Agora tremia. Ascendeu o cigarro, boca torta e trêmula. Ali era como café sem açúcar. Como agulha no vinil.