CAOS DE INVERNO

#sem título

2012-01-23T13:45:00.003-02:00

menina, aguenta ai
e se exploda.
o bicho de nove patas está na esquina,
todo azul-marrom
como nos seus fetiches.

se vibrar você se vira.

na lapa é ano novo.
abraços à catraca.
trânsito na entrada do motel
mas o churrasquinho mal passado tem no serviço de quarto.
a CPTM virou a noite acesa.
se chover não molha.

carne de sol, vinho, tabaco seco. aceso.

Sem Título - #07.11

2011-11-08T12:16:00.002-02:00

Solto um "AH" como quem tem uma urgência-sobrevivência.

Preciso gritar para ele, mas minha frequência não emociona. Meus curtos braços só alcançam os ares daqui debaixo. Se eu pudesse estar por toda sala, quem sabe a paz estivesse em alguma célula do meu corpo; poderia lhe tocar; alterar sua textura, suas cores.

Havendo água a me oferecer eu não dependeria de "AH" ou dos longos braços, estaria feliz por ser o menor possível, sua paz seria a minha. Seriamos dupla.

AH! Quão utópico são meus pensamentos.

Utópico ou não, ainda quero gritar. Voar e gritar.

Meu Deus não deu voz e asas, mas deu a mim a impossível tarefa de não te desejar.

Laranjeira azul,

um dia chego na lua.

17:13 - café, chantilly, tinta nova.

2011-10-27T17:41:00.002-02:00

Fazem quarenta e sete horas que deitei com a janela aberta. Quarenta e sete horas esperando qualquer célula reprodutora ou não entrar; esperando sem boas ou más expectativas através de meus olhos e todo o meu corpo, que é de uma cor não uniforme; qualquer sensação que venha me movimentar na minha cama bege; meus seios estão de fora; estes são meus seios, sem graça, de tom universal; meus mamilos não sentem frio. Estou a uma espera - sem afeto.

Eu; pessoa; corpo; alma; célula; bicho. Quarenta e sete horas sem me movimentar, minha janela, esta que é só minha, está aberta. Fico aqui, a mercê de uma sensação que me tire dessa forma clássica européia.

Do lado de la há mentira, corpos sem célula, fumaça, sapatos, papéis solto, líquidos, líquidos. Eu quero o aqui e não o de lá. Aqui não há sono. Aqui é completo de nada.

Seja o que for, venha cheio de vazio. O meu nada aceita apenas o que é completo de nada. Meu percurso é vazio, não precisa de algo. Se for entrar, tenho uma janela aberta, se for me possuir, meus olhos estão estalados.

#10-11 10:36 - Moonshiner - Cat Power

2011-10-11T10:22:00.003-03:00

Praticamente tudo amanheceu escuro, cinzento, um azul mórbido e parado. O sol ali estava, mas pouco importava, ela não amanheceu loiro, nem avermelhado, muito menos com um laranja-nascer-do-sol. Para ele que acordou com o cigarro na boca, notou que as únicas cores mais atraentes eram de seu isqueiro, que eram visíveis em: 1, 2, 3, no máximo 4 segundos. Ele tentou reanimar- se nessa manhã. Mas ele já leu todos os livros de sua prateleira. Alguns até duas vezes. A agulha do seu toca-disco amarelo estava quebrada, nada de música nessa manhã. Nada para essa manhã.

Deitou. Seus sentimentos foram embora de madrugada. Ascendeu outro cigarro. Filtro vermelho, claro. Dor no peito, uma dor de nada, de não existir nada. Lembrou que hoje tem que ir pro escritório, mais um nada no seu dia. Sua droga estava no criado-mudo, sem pensar muito, e sem auxílio de canudo, papel, nota de 5 reais, ele colocou toda aquela nuvem para dentro. Sem efeito imediato. Sem efeitos. Era assim que ele se encontrava olhando para o espelho com o terceiro cigarro da manhã - sem efeito.

Existe o banho que por obrigação teria de vir. Mas ele não vive por obrigações. Nunca se cobrou por nada, não vê motivo para isso. Deitou na cama, esperando o efeito. Nada de efeito nessa manhã. Nada de ações para sua vida nessa manhã. Como entreter o cara do prédio da frente que o observa todas as manhãs? Então ele, resolveu fazer café. Apertou o botão e puff, o café já estava na mesa. Tomou no gargalo do bule reformado por ele para que possa sempre tomar no gargalo. Afinal, ele agora mora sozinho, não tem nada pra dividir. Só divide sua manhã com o cara da frente. Mas nem o café tem efeito nessa manhã. Com a certeza que nada mudaria naquela manhã, resolveu escrever uma carta para quem entrar pela porta sem bater, jurando que é dia de festa. Escreveu, no criado-mudo agora sem nuvens de areia, deixou. Voltou a dormir.

19:23 - primavera.

2011-10-02T19:20:00.002-03:00

talvez é só loucura mesmo que invade todos núcleos de minhas células irracionais.

hoje, amanhã e ontem quero você do meu lado, sonhando no meu peito sem pensar em todo o concreto que existe lá fora.

fui pré-destinado a ser, mas há insuficiência de todos os lados, adoeço.

(...)

2011-09-04T13:52:00.003-03:00

.. o calor de nossos corpos, juntos, como se fosse a primeira vez, o seu coração batendo em cima do meu, o meu coração se chocando com o seu, minha pele que nunca acreditou em outras peles ficou toda sem jeito, reconhecendo a sua, desejando sua pele desconhecida-familiar. Toda aquela orgia de corpos virgens, dois minotauros em cima de um tablado sem cor, pintando as quatro paredes como um céu de setembro.

#F_

2011-09-01T00:05:00.003-03:00

(...) depois de tantas horas, dias, semanas, eu que achei que não iria me importar com pessoas, passo a primeira noite de um setembro olhando para dois visores, tentando te achar, tento conversar comigo mesmo, mas só angústias, um buraco enorme e desconhecido. Você tá aqui? Tá comigo? Não sei, não sei, não sei. A vida é pura incerteza e se a água derrama pelo vale, é porque o rio quer nutrir todo o seu entorno. Ele quer árvores e flores e um céu magnífico para setembro, outubro, novembro e dezembro, este, que é o mês do novo ciclo. Não só meu, como de toda a natureza selvagem.

água do outro lado, água por aqui. Tabaco, tabaco. Ausência-água-tabaco. Uma noite de um começo de incertezas. Uma ousadia sem tamanho a medir.

#

2011-08-17T19:58:00.003-03:00

e eu que antes tinha dois minutos, me restam apenas um e sinceramente não sei o que fazer com ele. Só penso em olhar, contemplar, beijá-lo, gozar com ele. É meu. De mais ninguém. Pouco me importa o que faz com seu um minuto do fim. Eu quero saber o meu. Não é orgulho, nem egoísmo. Ele foi me dado. E você que nunca se deu para mim, fique sem meu último um minuto.

(...)

#

2011-08-01T23:50:00.004-03:00

Um dia típico paulistano, uma dor típica a destes dias. Ah, como as unhas ficam diferentes com o cinza desse céu que me persegue. Estava na zona norte, fui pra zona oeste, tentando qualquer fuga, mas lá estava ele, sorrindo cheio de ironia para mim.

As pessoas andam me irritando. Não sei, não estou estressado, nem nervoso. Mas são tão bobas e tristes por dentro.

São Paulo anoiteceu garoando.

2011-07-25T09:19:00.001-03:00

(...) fechei os olhos para nada interferir no que eu sinto. Só tinha você ali na frente e um vento tentando me derrubar.

2011-06-26T09:37:00.002-03:00

café frio à janela,

um silêncio universal.

cinzas, cinza.

caneta, lápis, um notebook velho.

olhar perdido, olhar completamente perdido.

avulso.

grito avulso.

nada sai pela garganta, nada surge nas cordas vocais.

estou alheio à tudo que passa em meu entorno.

um giro sem ângulo concreto.

2011-06-26T09:32:00.001-03:00

alguma tristeza está em mim. não reconheço. falho mais uma vez.

Eu sei que aquela rosa, plantada a algum tempo ainda está lá, triste, mas não morta. Sua pétalas, doces, pedem por água. Não há mais fotossíntese nessa terra. Até quando Meu Deus? Ah, chorar não alimenta flores. É inevitável, morre- se quando não há nutrientes.

Há uma tristeza neste adubo. Uma tristeza completamente famosa, uma dor desconhecida. Até quando terei que ver filmes de lembranças, ouvir músicas sem saber que sensação é essa. Quem é este que me persegue nos reflexos desta casa do campo?

Vai Madalena, persegue. Vai Madalena, corre. Cansei de enfraquecer sob a luz do dia, sob a luz desta lua. Não dá para contemplar o universo apenas. Quero o toque.

Não é reclamação, não é dizeres comum. Mas chega uma hora que você torna- se big bang. É toda aquela dor de musculo, de corpo, de alma sai pra fora. Vai pro mundo. Alcança as raizes deste chão. Ah moça de olhos azuis. Olha para mim. Eu tenho flores, tenho o vaso, mas não há este nutriente de seus olhos nos meus.

Não consigo fotossíntese nú. Não consigo ser fotossíntese. Sentimento do mundo. Sentimento obscuro.

2011-06-07T22:55:00.000-03:00

e o meu grito não alcança.

#paulistanopaulista

2011-05-28T17:27:00.002-03:00

hoje um poema me fez emocionar.
Sem dor.
Não chorei,
apenas emocionei.

Cigarro, multidão, poesia.
As pernas pra lá e pra cá,
em cima, embaixo em mim.

hoje um poema me roubou.
Sequestrou- me, tocou- me
com uma delicadeza de jardineiro;
como uma folha que já chorou.

Outono.

#00:22

2011-05-11T00:13:00.002-03:00

quero me fechar no seu quarto.

- te fechar nos meus olhos

e te soltar.

solto dentro de mim, feito um vendaval.

no meu campo de flores, ervas e cogumelos

quero que me olhe para o que eu chamo de eu.

quero que você sinta o que sou.

te vomitar através das lágrimas,

do modo que você volte sem dor.

agora posso penetrar no seu sangue,

dar um "rolê" pelas suas veias.

e no final, você me cuspir pelo líquido do seu prazer.

te tocar, olhar,

te tragar, desgostar.

se você soubesse como as nuvens moram ao nosso lado,

que a lua sorri para nós nesta noite dramática.

beije a noite, pois sem ela não somos nada.

2011-05-09T00:08:00.000-03:00

e se me pedirem licença eu não vou saber como agir.

2011-05-01T14:43:00.001-03:00

me sinto quebrado por inteiro.

2011-05-01T14:18:00.002-03:00

chuva lá fora, instante, chuva aqui dentro. Uma gota d'água que desce a maçã de meu rosto, que jamais foi mordida com amor. A chuva lá fora tem a mesma dor. A chuva aqui dentro é tão comum quanto as tempestades de lá fora. A gota d'água insiste em sair da porta da minha alma. E as gotas lá de fora insistem em descer da porta do universo. Um azedo na boca, um ardido na vida.

efeito de atualização

2011-04-28T16:19:00.002-03:00

há muita música a ser reproduzida;

há muitas palavras a serem ditas;

há muitos escarros pela frente;

lua, silêncio, agonia

riacho, barulho, confusão

de tudo, pouco sei.

mas do que sei,

já posso escrever,

posso escarrar,

cantar

já posso me calar.

# 22:35

2011-04-13T22:27:00.002-03:00

e eu que sempre brinquei de ser rei da minha vida. Comprava todos os tipos de papéis na papelaria do bairro, decorava com tudo, de lantejoulas à celofane. E eu que quando erguia aquela coroa de papel barato, me enxergava como gerson, como o imperador, o ditador da minha felicidade. E eu que achava que detinha o poder, hoje caio por terra, sujo de barro, lágrimas desfazendo minha última camada de pele, corroendo minha pupila, minha sobrancelha no chão e minha expressão facial desfeita no pó da cidade velha. Eu que achava que para ser bastava colocar aquele ouro na testa, correr por aí, gritar, ordenar. Eu que fui ingênuo e acreditei em suas palavras. Acreditei nas minhas. Ahhhhh, como era bom me sentir o rei de minhas terras. Ah, como eu queria aquela inocência infantil, aquele olhar juvenil, aquela esperança de quem acabou de chegar na terra. Como eu queria que você dissesse hoje: você é meu. Meu rei, meu servo, meu plebeu, meu imperador, meu ditador, isso não importa. Preciso só do pronome possessivo e ponto.

#10:27

2011-04-10T10:24:00.004-03:00

e se você dissesse que sim, eu iria. Pernas tremendo, barriga congelada, olhos de diamantes, mas eu iria. De pau ereto e tudo mais. Me entregaria na cama, no bar, na rua e até debaixo da ponta. Mas você precisa pedir, vem. Você precisa se libertar dessa camada de ferro, e vir me desarmar. Entra no túnel comigo, invade essa dor aqui dentro. Me costura, porra. Vai logo. Não posso perder mais tempo. Não aguento mais olhar para o jardim lá fora sem flores, sem regadores, sem terra, sem adubo. Vai cacete, planta qualquer coisa, qualquer semente, pode ser feijão, como você fazia no primário. Te dou o algodão, pode ser? Eu até posso regar com minhas lágrimas de um pretérito imperfeito, mas não quero essa água, quero a sua água. O seu suor junto ao meu. Quero sua água com cheiro de loucura e pudor. Vem? Vem! Vem. Que eu danço no seu compasso, mesmo não sabendo mexer os dedos do pé.

#18:04

2011-04-02T17:57:00.003-03:00

e ela produzia um choro agudo no meio de todo aquele silêncio urbano. Ela precisava fumar, não podia, algo impedia seus pulmões de trabalhar. Em segundos, chuva. Esta foi a quebra de seu choro, de todo aquele silêncio da cidade. Ela é muito egoísta e não gosta de dividir seu choro com o choro do céu. Deitou-se, reclamou com as nuvens, fez um pedido pra lua.

Parada. Cabelos bagunçados. Olhos arregalados. Alguns raios em sua volta. Seus braços congelados. Naquele momento ela não sabia distinguir o que era ela, o que estava acima de seu estado ser, do que ela nunca foi, do seu íntimo, do seu secreto, do seu imaginário. Ela não conseguia ser. E isso provocava uma raiva infinita naquele pequeno corpo que agora batia em todas as paredes, atravessava as nuvens e fazia a chuva parar e os raios se acalmar. Era sua vez de chorar. O choro maior tinha que vir dela, de seus olhos, nariz, boca e pele. Ela era a dona do choro maior. Agora tremia. Ascendeu o cigarro, boca torta e trêmula. Ali era como café sem açúcar. Como agulha no vinil.

#19:59

2011-03-25T19:56:00.002-03:00

uma lembrança,

tempo de escola, tempo que o amar era fácil.

lembro que gostoso era amar,

depois que cresce, abre- se os olhos (lê-se fechar),

tudo se apaga, os cinzas surgem,

nada é igual como nas lembranças.

música antiga, fumaça nova, filmes.

cai nessa neura de que viver é um sonho.

#09:37

2011-03-12T16:37:00.003-03:00

nesta manhã ao acordar, abrir a janela e ver o sol renascendo, chorei. Sem explicação. O ato no sense matinal. Sentimento que nunca me pertenceu, e que agora invade minha íris, dilata minha pupila, corrói minhas artérias chegando lentamente na coluna vertebral. A coluna que é só minha. Chorei. Lágrimas azuis, verdes, cor de vinho.

Isso NÃO VEM DE MIM. Vem de fora, do horizonte da cidade, do vertical dos esqueletos dos arranha- céus. Não é meu essa merda de sentimento. Secaram as almas, as energias, a cidade, as lágrimas. Não chorei. Deitei. Deitei sem saber quem era este ou isto. Deitei sem perceber. Sem me perceber.

21:18

2011-03-08T20:52:00.000-03:00

me embebedei.

não tinha mais o que fazer. os remédios já tinha tomados todos no verão do ano anterior, nenhum efeito que me tirasse desse mundo.

estava perdido, 3:57, carnaval, bêbado, silencioso, sacada, garrafas vazias. Nada que mudasse minha concepção de mar. Eu não sabia para onde olhar: mar, pessoas, carros, navios, nuvens, escuridão. Chorar não é remédio; beber tabém não. Mas adiantava.

não estava perdido. Estou. Sou o caminho sem destino, sou o caminhão sem freio, sou o mar sem fim. Fotografei tudo que poderia ser explicado como meu campo de visão. Não para ser lembrado, não para ser vislumbrado, queria poder olhar. Somente olhar, quando eu bem quiser. E é isso que tenho feito. Que fiz. Ainda estou bêbado. Com fotografias na mão. Não consigo ficar em pé. Ainda bem. Só quem sente o chão sabe o quanto ele é frio e duro. Garrafas vazias. Outras pela metade. Vou continuar a noite sem expectativas. Tudo me cansa. Vocês, eles, nós.

#

2011-02-26T17:35:00.000-03:00

perdi as forças ao abrir os olhos, faltou ousadia, faltou concreto. o bolo sem fermento não sobe. ter olhos e não saber enxergar é como uma piscina sem água; só existe um buraco cheio de limites.

2011-02-19T16:48:00.003-02:00

árvores e os pássaros,

os pássaros nas árvores,

as árvores sem os pássaros,

os pássaros sem os pássaros,

as árvores sem a terra,

as árvores sem folhas,

as árvores cem folhas,

os pássaros sem folhas,

os pássaros que amam,

os pássaros que bicam,

as árvores que caem,

as árvores que se derrubam,

os pássaros que se matam,

as vidas que se perdem,

as árvores e os pássaros,

os pássaros e as árvores,

os humanos e a natureza,

os humanos sem a natureza,

a natureza sem humanos,

os pássaros,

os bicos,

as penas,

você,

sem árvore,

sem pássaro,

sem natureza.

2011-02-19T15:13:00.002-02:00

: perdi o coração. Sem dedicatória, sem cicatriz. Apenas o perdi. Fiz a minha canção de narciso, e sai para o universo. Sai para não voltar. Pode me chamar, dar chiliques, nada me faz chorar como nos tempos de guerra fria.

-

2011-02-18T00:11:00.003-02:00

conheço- me no lado mais estranho da vida, nas entrelinhas dos acontecimentos. e isso não me abala como esperava. as coisas se tornam óbvias depois de tanta dor.

#00:08 - 18/02

2011-02-17T23:59:00.002-02:00

olhares fixos,
vidas instáveis,
cabeças incontroláveis, fugazes.

tintas, pincéis, vazio.
ausência da coragem,
carência do ser criativo.

você sorri,
o outro chora,
aquele morre.

para todo cavalete deve haver ousadia,
sem conceitos, sem preceito,
morte, vida, choros, risadas, sexo;
ousadia, masturbação, fumaça;
descrença, nascimento, ressureição;
sangue, gozo, adoração.

todo cavalete quer ser,
todo voluntário procurar ser,
o sentido do vento não é,
ser levado está sendo,

cuidado! cuidado!
, jovem pode morrer
, jovem pode nascer
, jovem pode não ser.

22:33

2011-02-10T22:29:00.002-02:00

Mas agora é esse vazio que me sufoca. Escolha? Minha? Sua? Nossa? Dos outros? Dos seus outros? Dos meus outros? Não quero saber.

Agora entro numa fase de extorquir. Extorquir- se. Extorquir- me. E todas suas variações.

Sangue, veneno, dor, amor.

Já dizia a parede da balada: tece dor.

Extorquir: v.t. (...). Exigir de uma pessoa mais do que aquilo a que ela é obrigada.

2011-02-09T00:19:00.003-02:00

Já se passa da hora proibida e ainda estou aqui, inquieto. Sem saber o que é direita, o que é esquerda. O que é você, o que sou eu. O que é novo e o que é demais. O que eu quero e o que eu posso.

#2008

2011-02-08T14:28:00.001-02:00

Senta, não precisa se acanhar,
é hoje a festa,
a festa dos santos,
o baile dos anjos;
é hoje a festa.

Pode se levantar,
vai,
junte- se a massa,
curta este antro,
- este antro onde sempre me perdi.

Não adianta gritar,
é só pra dançar:
a dança de plástico,
das conversas lúdicas,
da falsidade da sociedade.

Mas ainda digo:
é só uma festa,
e cedo ou tarde,
amanhã acaba.

2011-01-31T23:39:00.003-02:00

o corpo tomou da alma que não era de beber, e nesta, embriagou-se; ficara sem sentido de tudo, a loucura o tomou, o egoísmo o roubou, a paixão o condenou, o amor o faleceu.

2011-01-31T23:27:00.000-02:00

entre-aberto

en-treaberto

aberto, entre

em, treaberto

em, aberto, tre.

e,n,t,r,e,a,b,e,r,t,o....

2011-01-10T22:23:00.000-02:00

Falta entender o porque se afastamos tanto, sendo que nos amamos desta forma. Um amor subentendido, um amor forte desses. Desses que arrancam pedaços e que trazem felicidades sem precisar ficar caçando nos domingos de chuva.

sonho.txt

2011-01-05T23:26:00.000-02:00

Um sonho: Eu, sozinho, no meu apartamento. Uísque, Vodca, Bacardi, Martini. Café, Cigarro. Pessoas na sacada do prédio vizinho se amando no sexo animal, ou perdendo a virgindade num sexo tímido, acanhado. Talvez briga com tapas e palavrões acelerados e quem sabe no meu terceiro trago do quadragésimo cigarro, uma morte. Ou um nascimento. Talvez uma menina, uma senhorita, uma senhora pelada se insinuando para mim. Coitada. Eu só pensava em minhas garrafas, meus copos novos e meus cigarros.

Este é meu sonho. Meu sonho que facilmente posso realizar. Quero emoção. Quero alucinação. Tudo que minha droga matinal não me oferece. Tudo que minha mão direita não me traz na quinta masturbação do dia.

É. Meu sonho. Sonho nada. De sonho ninguém vive. Já sonhei muito na minha vida. Sonhei com quatro pessoas. Não. Pára de pensar em putaria. Isso é passado. Nada de orgia. Nada de promiscuidade. Quatro pessoas separadas. Cada uma com sua estação. Mas nada vale sonhar. Isso é minha meta. E começo com minhas garrafas. Coloco minha cadeira favorita na sacada. Ascendo meu cigarro. Encosto na sacada. Fumo o primeiro, segundo. Sento. Olho ao redor. Vejo prédios vizinhos e aguardo. Guardo. Ligo minha câmera e espero. Espero emoção. Espero cafeína. Eu gosto de álcool.

Boa Alma.

2011-01-02T11:44:00.001-02:00

Alma boa, acelerada.

É assim que a vejo. De longe, claro.

Cabelos cacheados, olhos claros. Sorriso sempre pronto. Roupas de tons simples. Todas suas cores são fáceis de atingir com as cores primárias. Sorriso sempre pronto.

Músicas tristes na sua página da comunidade virtual. Acho que deveria perguntar se está tudo bem. Mas jamais teria coragem. Sou medroso. Não quero passar de besta. Não quero ser um admirador público. Prefiro o anonimato. Sou feliz aqui. Suas músicas nem são as mais conhecidas. Algumas.

Penso em você algumas horas do dia. Poucas, na verdade. Geralmente quando estou conectado e não tenho muito que fazer. Vejo-te muito familiar. Vejo- me muito te olhando. As estrelas brilham esta noite. Penso sempre quando ascendo meu cigarro, será? Morte e vida Severina não hão de me entender. Será que você sorri no calado da noite? Ah, minha imaginação é tão fértil. Já te vi tocando minha campainha. Já te senti segurando meu dedo menor. Já te ouvi no telefone. Mas fértil seria se o mundo rodasse em minha sacada. Estaria perto de tudo. O mundo seria tangível. Mares, dunas, sertões, constelações, cidades, agitações, calmaria, frio, calor, deserto, nevadas, você.

Outro dia dormi na sacada. Era o combinado com a lua. Esperar- te na sacada. Ver- te acordando comigo ao som de novos baianos, ou mutantes. Podia até ser qualquer banda norueguesa que você conheceu semana passada. Mas eram necessários seus macarrões dourados perto de meus fios morenos, desbotados. Ah, como amar o desconhecido é bom. Duradouro. Não machuca. Deixa-me amar- te desta forma. Ame- me de qualquer outra. Mas não fuja. Não precisa amar- me mais que tudo nesse mundo. O mundo é muito grande e não quero mais ser egoísta. Mas ame- me por um bom tempo. Por todo seu tempo.

02:20 - quase festa natalina

2010-12-24T02:11:00.003-02:00

Estou parado. É. Parado. Sei lá, não tem explicação tudo isso. Aliás, nada existe explicação. Quem foi o covarde que disse que viver era fácil? E quem foi o ordinário que disse que era difícil, bem difícil? Me encara se puder me ouvir. Me beija se puder me tocar. Seja se puder ser.

Quero chorar e não consigo.

Filmes, canções, contos, romance até crônica. Nada funcionou. Resolvi te enviar email no passado. Tudo em vão. Passei em frente ao seu prédio. O concreto me olhou, mandou eu ir embora e nunca mais voltar. E o que tá preso? É meu?

Pediram para esperar, o tempo resolveria tudo. Ele é o senhor. Desculpa esperei demais e tudo que conheci durou tão pouco. Até os que eu já conhecia, gostava e até sentia um filete de amor, arrancaram o que restou de meus olhos. Não vou me questionar.

Sou neurótico. Sempre fui. Já quebrei cabeça no espelho. Já derrubei televisores. Já sangrei a mão por completo. Já queimei poemas. Já dei livros. Já namorei sem amar. Já transei sem conhecer. Já sorri sem estar feliz. Já chorei no escuro. Chorei no claro. Odiei à luz do dia. O que me restou foram os vícios.

Guardei amor demais. O vício tomou conta.

ao som de devendra,

2010-12-14T21:18:00.003-02:00

Eu não entendo você. Mimada demais. Infeliz demais. Ok, não é para entender. O tal do Pessoa já disse que somos demais, tá não foi ele, mas veio dele, mas de outro ser dentro dele. Talvez é isso. Somos tantos e ao mesmo tempo somos um nada, então não tem porque pensar, só tem que viver e ponto. O problema é o ponto. O ponto nunca chega, e se chega vai embora cedo, não se aconchega, não se entrega a meus braços e a consequência são essas lágrimas, secas, negras, salgadas. O ponto é tão grande que não cabe em viver, que é preciso dizer sempre, viver ponto, neste momento, minha donzela em chamas, eu não tô pensando em você. Pode desfazer esse sorriso cheio de ego inflado. Eu tô pensando na minha pessoa. Na minha pessoa que sofre por não ser Pessoa. Por não enxergar a vida de forma tão clara como você enxerga. Sabe, você deve ser cega. Você e todo o resto. Não há explicação. Numa sociedade desta, agir desta forma. Não agir de forma alguma. Parar e sorrir para a própria alma e achar que tudo é um mar, um mar gigante e bonito por natureza. Há mares tão bonitos, mas não o que você frequenta, não os que vêm de sua natureza. Você queima este cigarro para ser alguém. E não é um cigarro, um copo, um café que te faz ser quem você quer ser. Não queira nada baibe. Querer é coisa daqueles que não tem capacidade de imaginar, de criar um mundo seu, dentro do seu eu lírico. Você precisa de outros olhos para enxergar, você precisa de outras atitudes para ser, você precisa das roupas delas para se sentir. Desculpa, não quero que estas palavras sejam totalmente direcionadas a você. Falo de mim então. Do meu eu lírico perdido, sozinho e cheio de companhia. Jamais deixaria de pensar. Nunca deixarei de imaginar, meus olhos só precisam de colírio. Colírio interno. Colírio meu, que não enfraqueço a fórmula. Colírio que não depende de mim, não depende de ninguém. Eu posso ter sérios problemas. Loucura talvez. Distúrbios, quem sabe. Mas de nada vale viver a vida neste preto e branco básico. Nada vale a vida se viver só no colorido. Nada viver a vida se a storyboard não passar para a cena seguinte. Nada vale o filme se o diretor de arte não errar e se o escritor, poeta quem sabe, não apagar a próxima fala, pensamento, dúvida, quem sabe. Tudo seria em vão se o diretor tivesse em mente todas as atitudes da tela. E se um dia o pintor souber desenhar, não quero nem pensar. Talvez, fim.

-s

2010-12-13T20:46:00.001-02:00

um tiro e tudo se resolve,

uma fuga e ninguém se lembrará de meu nome.

é assim que funciona baibe.

uma sexta, evaporar.

2010-12-03T20:02:00.002-02:00

Ela era seu próprio drama. Se trancava no espelho. Sua vaidade era imensa, seu corpo pequeno demais. Eu sempre pedi, implorei. Mas ela nunca se cuidou.

Morreu.

Pediu ajuda. Gritou. Matou outros. Secou olhares, enxugou promessas, beijou almas, destruiu almas.

Perdeu- se.

Morreu- se.

Sobreviveu e assim morria novamente. Não é certo ficar se matando dessa forma, dizia. Não é certo matar outros de forma tão sem coração, sentia. Sentir não é sentir- se e ponto. Você precisa entender que tudo, extremamente tudo é guiado pelo sol, céu e lua. E a lua não sorri como pensas, a lua grita, chora, entra em depressão. Não é à toa que ela é quase sempre noturna. Ela gosta da observação quando uns dormem, outros nascem, e certos morrem. A lua gosta de observar, o sol de iluminar e cegar e o céu de ter.

tê- lo até tinha, mas tê- lo não basta.

sob o efeito.

2010-11-27T01:12:00.003-02:00

É uma coisa que não sei explicar um sono carregado de insônia. Café, livros, filmes, café, computador, canções, computador cafeíando. Computador. Complexo de imagens falsas. Luzes, somente luzes.

Tem horas que sua pupila responde por você, já não há a luta do dormir. Existe apenas o estar acordado procurando o que fazer, e é nesse exato momento que algo pára, e algo muito maior predomina, cria sensações, vontades.

Fotografei minha face por completo, em sete ângulos distintos para te mostrar, para nunca mais esquecer, para não esquecer esse lado censurado.

#voltei

2010-11-25T15:50:00.003-02:00

é desse cantinho que eu preciso. Do meu mar aberto virtual, onde afogo- me e perco- me em caos de vida. No caos de todas estações do ano, dos do-ze meses. Um caos turbulento, silencioso. Um caos que pertence a algo maior que chamo de mim, eu, seu, nosso. Não gosto de contar da minha vida. Gosto de contar o que poderia ser viver a vida e se perder imensamente num caos de inverno.

2010-11-07T01:31:00.002-02:00

lua não sorri, lua não chora.

covarde.

sempre está calma e bela;

silenciosa e iluminada;

só alterando sua forma para olhos impuros.

foto para um vinte e oito de outubro

2010-10-28T13:01:00.003-02:00

do dia #08/10

2010-10-28T10:23:00.001-02:00

Foi bem aqui que tudo começou. Não. Aqui foi aonde terminou. Tudo começou na esquina de baixo. Mas quero falar daqui, deste lugar indescritível. Ela gritava e me xingava como uma louca, ou como uma amante, ou como uma histérica ou como alguém que amava.

Sei lá, deve ser paranóia minha, mas aqueles gritos não eram meus, não me pertenciam. Eu só conseguia ouvir Janis Joplin no meu fone, ou seja, ela cantou Janis de um jeito maravilhosamente lindo. Puta que pariu, nunca alguém cantou Joplin no meio da rua pra mim. Nem se quer em ambiente fechado. Orgasmo. Mas senti as lágrimas, sabia que era o fim. Mas aquele orgasmo tomou conta de mim e por nada nessa vida eu tiraria os fones para ouvir palavras sinceras. Por nada nessa vida perderia um orgasmo setentista.

Como ela chorava. Chorava demais. E meu orgasmo era forte demais para se comover com lágrimas que logo não existiram mais. Perdi dois quilos. Ela engordou sete (e me culpou por oito). Não havia desculpas, não havia redenção. Fiquei imóvel e ao mesmo tempo em movimento. É como se meu corpo girasse com os ponteiros do relógio na linha do horizonte, procurando o nascer do sol do dia seguinte. De repente percebi um silêncio dela. Um grito da Janis. Uma morte minha.

Enfim resolvi falar. Enfim resolvi olhar. Enfim não tirei os fones. Olhei bem fundo e pedi perdão. Ela com olhar carnívoro, me olhou e pensou em tudo que poderia repetir, as palavras de calão alto que poderia dizer acabando com minha moral na época eleitoral. Mas não, ela ficou em silêncio.

Completei com um silêncio médio e poucas palavras: você é adorável, mas não suficiente. And when you walk around the world, baby you said you’d try to look for the end of the road, cry cry cry baby. Come on.

#10:14

2010-10-28T10:19:00.000-02:00

Flutando no silêncio da dor, eu já não era o que chamava de “eu”. Espelhos se aproximavam e se afastavam. Meus olhos lacrimejavam o chá da noite anterior. Socos no que me cercava, gritos silenciosos e sangue espalhado pelo organismo.

É irritante quando a personalidade te inferniza e não te deixa dormir, te obriga aos cigarros e ao café e você fica parado, como uma ameba, sem entender, sem se mover, sem sentir.

O caminhão passou por cima do que eu chamava de alma e nem buzinou. Os faróis vivem apagados e minhas manhãs agora são lentas, paradas.

Me sinto estranho e com falta. Com sua falta, com minha falta. Sobrou massa no bolo e faltou recheio para divertir os olhos juvenis das nossas crianças.

foto para um vinte e seis de outubro

2010-10-26T12:57:00.002-02:00

10:06 #outubro quase no seu fim.

2010-10-26T10:02:00.002-02:00

(...) muitos reclamam de saudades, tristezas, infelicidades. Eu só quero reclamar da falta. Se não fosse essa falta gigante na minha vida eu não estaria vomitando gírias e frases de outros olhos, de meus olhos, de minha ce_gueira.

2010-10-26T08:33:00.002-02:00

Minha solidão se resumia naquela tarde. Frio, cigarros, café e logo uma garoa. Se ao menos chovesse de verdade eu seria obrigado a me recolher debaixo de algum telhado, uma proteção tercerizada, não sei ao certo, mas eu encontraria alguém mais para olhar. Mas cada gota que descia de sei lá onde, desta garoa de uma tarde de sábado me matava por dentro e me envolvia cada vez mais na minha solidão.

Eu beijei minha mão, senti meus pulsos, garganta e fígado. Ali era pura inocência, pura natureza. A tristeza divina bateu- me a porta.

foto para um vinte e cinco de outubro

2010-10-25T15:44:00.002-02:00

2010-10-25T11:28:00.000-02:00

(...)
minha fome não é humana,
escarro dia e noite para te ver iluminado.

2010-09-20T23:05:00.000-03:00

POR ENQUANTO: http://maquinadereescrever.wordpress.com/

2010-09-04T13:27:00.001-03:00

I HALF A DIE

2010-08-08T01:44:00.000-03:00

gosto e ponto. não é só isso que me satisfaz, mas é isso que me completa de certo modo.

deste ringue eu só saio na maca.

#lá de cima - 14/10/2009

2010-07-17T14:37:00.001-03:00

Sonhar é inclassificável,
sonhar às duas e trinta da tarde é profundo.
Daqui vejo sonhos de Teresa, Pedro e Augusto;
Sinto Carlos, Mário e Adélia sonhando também;
Percebo Gerson, Gerson, Gerson.

Silenciar meus prazeres é um sonho,
sonho que não desejo a – realização

#12/07

2010-07-12T21:10:00.000-03:00

Ela resolveu ir até a outra linha do metrô. A linha que em plena segunda- feira perdia totalmente o sentido. Mas era isso que a deixava bem. Ela só queria andar e observar as pessoas. Parava de vez em quando para reparar nas atitudes a sua frente - naqueles que tinham pressa, naqueles que se divertiam, naqueles que choravam, naqueles felizes demais, nos perdidos, nos novos, velhos, sábios e aprendizes de sábio. Ela achava tudo aquilo surreal para uma segunda- feira. Acendeu um cigarro.

Observei o cigarro queimando em sua mão congelada. Não, este cigarro não foi feito para tragar. Apenas para ver o tabaco ser queimado. Isso era de competência dela, somente dela. Desta garota que agora derramava lágrimas envergonhadas. Alguma tristeza atacaou a jovem? Alguma felicidade? Lembrança? Ou apenas emoção de queimar o tabaco e não tragar seu pulmão?

As lágrimas não podiam ser disfarçadas. Ela estava numa avenida movimentada e todos observavam aquela beleza molhada. Ela tentava fingir que era de felicidade. Mas jovem, desculpa, você sabe muito bem que tem lágrimas que não tem como disfarçar, e todos nós sabemos, isso é tristeza pura. Não quero julgar vossa senhoria, não quero achar que posso medir teus sentimentos, mas pelo menos encare suas tristezas.

Logo percebi que um rapaz se aproximava. Este rapaz, morador de rua, sem medo de tristezas chegou próximo a jovem, se entregou aos olhos mel da jovem e jogou para ela uma única palavra: encare. A jovem, sem reação, olhou para o morador da terra, desviou o olhar e agradeceu, de tal forma que ele e nem ela mesma conseguiu ouvir. Este, foi embora, sabia que o que poderia fazer pela criança, fez.

A jovem por um momento sofreu por dentro, abriu a bolsa e dessa vez acendeu um cigarro, tragou, tragou, tragou e jogou o médio cigarro no chão. Não era suficiente. Procurou a praça mais próxima, sentou num muro, pegou seu livro de capa clara, e acendeu seu radioativo e tragou como se a vida terminasse ali. Ou começasse.

resolvi escrever (e talvez cheio de erros ortográficos)

2010-07-05T21:55:00.000-03:00

Ele não pensou duas vezes, simplesmente jogou sua testa num impulso que seu corpo todo foi a frente, dando de frente ao único espelho do quarto. Sua testa controlava seus movimentos e seus olhares. Ali, era o momento que ele enfrentava seu maior medo: ele mesmo. Encarar naquele momento foi a pior coisa.

Não sei dizer se ele pensou, o que pensou. Ele só tinha um sentimento, um sentimento que voltou a pertencer seu corpo e alma nos últimos meses. A fuga. Ele sabia, sempre soube que ali não era o lugar dele. Aquele lugar lhe faz mal, vai corroendo aos poucos, e é graças a seus refúgios secretos que ele respira. Um ar que ora é puro e iludido e ora é poluído e cheio de risos sarcásticos.

Seus olhos andavam num movimento frenético, não eram linear, não tinha direção. Derrepente tudo apagou. Ele se jogou, pra aonde ele não sabia o que lhe esperava. Veio ao seu encontro um chão gelado cheio de monstros reais que começaram a despir o moço que anda perdido pela vida. Nú, era puro e sem sentimentos. Pena ter durado cinco segundo, pois logo veios os espelhos, e ele se observando nú foi como um pesadelo. Não por sua fisionomia desgastada, e sim por ver quem ele realmente era. Os vultos perseguiam no chão, e derrepente a água caiu na cabeça ensanguentada, e aquela água de vidro era o que ele chamava naquele momento de eu-despedaçado.

2010-06-28T22:56:00.000-03:00

se ao menos eu fosse tangível, seguraria onde há carne e espírito, e não cairia de tal forma que meu corpo se perdesse da alma.

2010-06-22T20:08:00.001-03:00

cansada de não enxergar no escuro, resolveu colocar os óculos e sair pelo lado claro.

##

2010-06-13T18:37:00.001-03:00

Eu só precisava encontrar um equilíbrio naquela casa que já foi palco de um filme cheio de pré e adolescentes, imune a vida, ou que se sentiam tão imune que não calculavam o peso de seus dedos sobre o ar da nova estação. Eu tinha meu equilíbrio no quarto do lado, mas eu não sabia como utilizar: se bastava abrir, ou se consumia ao máximo. Não sabia se dizia olá ou simplesmente abaixava a cabeça e entrava sobre seu-meu domínio. Eu era tão frágil naquela escuridão, que minhas forças foram atividas pelo sei la o que, e, foi dominando minha alma e meu físico, trazendo a linha de meus olhos o que eu precisava ser. Alguém que sente, mas que deixou de brincar. Nunca fui um ser forte. Não serei. Mas terei momentos de força como as noites psicodélicas do fruto da orgia noturna.

#

2010-06-03T20:48:00.000-03:00

Te observava do segunda andar, e você, sozinha, fingia não me ver, fingia não poder me ver, mas por dentro, por dentro de seus mais secretos desejos, eu sei que você me olhava, até desejava, mas jamais admitiu tal atração. Jamais quis se atrair por alguém que te olha por cima.

orgulho corrói

#

2010-06-01T21:47:00.000-03:00

a falta de emoção, a falta de emoção, a falta de emoção, a falta de ação.

# 21:31

2010-05-27T21:24:00.000-03:00

rodeada de olhares, ela simplesmente fechou seus olhos, como quem fecha o coração quando há dor, e sua vontade agora era intangível e, segurando os olhos fechados, ela sentiu o que jamais imaginava que encontraria um dia: uma garota desconhecida e perdida entre os lírios, solta na terra, sem nome, sem documento e sem sentimentos.

ao som de etc..

2010-05-19T20:09:00.000-03:00

vejo individualismo nos olhos,

sinto egoísmo nas bocas,

gasto sentimentos nas pessoas.

2010-05-16T22:03:00.001-03:00

cansei de encontrar corações desacelerados.

2010-05-15T00:20:00.001-03:00

daqui para lá, sem pressa e sem ordem natural,

daqui para lá, sem lágrimas,

daqui para lá, sem casulo, sem dependências;

daqui para aqui, só como colunas reestruturadas

(do vento, meu único medo, é não voar)

2010-05-04T19:52:00.001-03:00

talvez ela não queira fazer parte de meu show.

sim,

2010-04-26T21:38:00.000-03:00

- a vida perde toda a credibilidade quando fica nua a nossa frente.

Esta noite eu sabia, ele precisava somente de uma coisa: de um plano de fuga; uma fuga a dois e uma morte à três.

#

2010-04-25T17:00:00.000-03:00

Eu vivo caindo nessa coisa, nesse sentimento, nessa inocência madura chamada loucura. L. O. U. C. U. R. A.

Isso não é algo racional, para pensar, feito para tocar e poder contar qual sua forma e até onde dura. É algo que sempre vai pertencer a quem deixou ela entrar, para quem abriu a porta. E eu exclamei: Entre.

Afirmo: existe esta troca de desejos, da loucura e do louco. O louco e a loucura, - talvez um amor sem fim; talvez um ódio sem ponto de partida.

Essa noite a loucura conversou comigo, e pediu que eu ficasse até um pouco mais tarde, fazendo companhia. Ela também sente medo.

e sem tocar, eu já amava.

utopia.

2010-04-20T15:46:00.000-03:00

E meu maior desejo naquela manhã (nesta) nem tão fria de abril, era ter sua calça branca junto a minha calça suja. Ah, como eu queria ser feliz assim nas viagens matinais. Distribuiria rosas.

mas é só uma utopia.

2010-04-19T21:43:00.000-03:00

Dizem que amor, paixão, compaixão faz tão bem a alma, mas não entendo, eu sempre sinto dor. Muita dor (não leia tão alto). Talvez eu nunca amei.

mas a esperança resiste em algum lugar do meu corpo.

2010-04-18T18:13:00.000-03:00

pelo menos você, coração, poderia falar e não só sentir.

2010-04-15T18:27:00.001-03:00

FORC(Ç)A DA VIDA

# me perdi.

2010-04-12T19:26:00.000-03:00

Talvez não sou eu o perdido, é meu coração que não sabe se vêm ou se vai. Se for para o longe, - que vá bem amado -, pois, queira aceitar ou não, o que se busca nessa coisa que é chamada de vida é o amor, não tento mais criar uma cegueira para esta verdade, é o amor que move as pessoas, independente de qual tipo, número, gênero e sua qualidade.

lembranças #

2010-03-29T23:10:00.001-03:00

Diz- se dia especial. É, um dia como todos os outros, mas que te reprime por ser o único dia que você se sente no direito de dizer seu. O dia que se recebe votos de felicidades (ou não). Dia de lembrar- se dos amores paternais e as falsidades familiares. É, mas este, deste ano, o ano que completo minha felicidade particular, não foi simplesmente o mesmo dia e mês de ano diferente que nasci. Foi algo muito maior.

6:12 - desperta o rádio- relógio. O cara que sempre me acordou, continuava lá, pedindo aos corações solitários esperança na manhã de dezembro. Não, não ousei abrir os olhos, meu medo era maior. Meus medos eram piores que minhas certezas. Não tinha certeza o que poderia ver ao abrir meus olhos. Levantei meu queixo. Senti meus braços vivo, procurei respirar de forma que o começo de meu peito sentisse as minhas vibrações vindas do fígado. Abrindo os olhos, fui procurando meu corpo, e a primeira visão era de meus pés, e essa era minha certeza. A certeza de um pé vivo, de uma vida ainda não perdida.

Meus olhos seguiam todo o meu quarto: copos de birita ao chão, notebook debaixo da cama, livros cheios de anotação pelas páginas com algum tipo de vazio, e logo do meu lado, bem a frente do rádio relógio, três canecas, que na noite passada eram completos de café, café puro e extra- forte.

Não sei explicar como foi a sensação de missão comprida, do meu desejo de chegar aos 18. Enchi com meus sentimentos juvenis e pré- adultos três balões de cores significativas para meus pais, me tranquei no banheiro com a chave do veneno de meus lábios e preenchi todo aquele cômodo, aquele espaço que agora era só meu, de mais ninguém, de meus versos de “parabéns pra você”, sentado ao chão, com minha melhor cueca (aquela que não abusei de promiscuidade humana), acreditei que meu nome era feito de valores e dons domesticados e fiz a minha melhor festa de aniversário, minha comemoração particular, minha celebração do meu nome enfim estar completo. Naquele dia não houveram ligações, não havia forma. Todos meus meios de comunicação estavam desconectados de meu universo, não me senti mal, em nenhum segundo, talvez em alguns milésimos.

Não, não pensei nas pessoas que não lembraram de mim, apenas quando fui me deitar fui capaz de reconhecer, aceitar e gritar para meu organismo que sim, pela primeira vez, vi e senti eu lembrando de mim mesmo, em todos os tempos verbais e em todas conjugações desta língua tão falada por porcos e urubus.

Desta vez dormi sem excesso de café, desta vez dormi sem minha vodca, desta vez dormi comigo, fiz o melhor amor da minha vida e na manhã seguinte, às 6:12 estava ele lá, pedindo pra me levantar porque 6:13 já era atraso e 6:14 já era mais um dia perdido. Eu era o mesmo novamente, e eu teria que esperar mais trezentos e sessenta e cinco dias, ou menos, para um novo encontro com alguém que sou ou serei. Ou simplesmente me envergonhar ao receber uma festa surpresa dos que eu nem sei quem foram, o que são e o que poderiam ser.

Espero mais trezentos e sessenta e três dias ansiosamente. E o banheiro, - agora encontra-se em reformas.

uma pausa pro café.(ou para a vida)

2010-03-28T14:15:00.000-03:00

Procuro esse sentimento tão necessário nas minhas coisas, já que na tuas coisas não consegui. Não é por culpa sua, você não é incapaz. Incapaz sou eu. Sou um ser, um ser- humano vulnerável a qualquer vento, e sei, e você também agora sabe, que vivo voando por aí. Não se culpe, e se puder não me culpe. A culpa é só um método seu para não acreditar na verdade. Nunca deu certo.

Você criou alguém que sempre quis abraçar e amar, e eu criei alguém que eu para poder chorar à quatro paredes. Enfim, de fantasia já bastava São Paulo. Espero que você saiba andar pelas ruas sozinho

-

2010-03-27T12:31:00.000-03:00

Sou meu tempo ócio desgastado, minha diversão perdida, meu prazer reaproveitado, sou meu rolê de segunda à segunda: de frente, de lado, de costas e na diagonal.

e você?

#Postagem 223

2010-03-22T19:15:00.000-03:00

Preciso de uma dose de vodca com duas pedras de gelo e um tanto de suor numa sala escura, cheia de calor humano, ou desumano.

Necessidade não é vontade (Leia repetidamente, e em voz alta).

O que eu quero eu já não sei.

Sei que abdiquei o amor e a dor. Aceitei o prazer, meus luxos e minhas palavras de escárnio. Escarrei suas vontades nesta tua pele de plástico; procurei sentir o que eu nunca senti na vida: - uma vaidosa liberdade de ser - e deixei o cd tocar até a última faixa, quando a coitada da vocalista grita e o amplificador explode (só para chamar atenção).

2010-03-21T14:58:00.001-03:00

Às vezes é preciso parar (...)

e enfim

encontrar o silêncio,

a morte,

a alma,

e trocar de essência.

#

2010-03-19T19:53:00.000-03:00

Essa manhã acordei bem. Não estava sujo muito menos lavado. Estava no meu estado mais seco e parado. Ainda não havia aberto meu olhos, que nem estavam tão vermelhos, não quanto ao resto do meu corpo. Lentamente fui descobrindo qual era o status do meu quarto, da minha vida, ou não, ou eu só estava acreditando numa mentira minha, uma mentira só minha, só pra mim e inteiramente em mim. Nada estava em seu devido lugar. Nem meu corpo. Ele amanheceu em cima de minha gaveta de meias e cuecas. Era um corpo suado, assexuado e virgem. Meu nariz não amanheceu sangrando como minhas manhãs normais. Tentei olhar pra mim. E ah. Este que se virava ao espelho atrás da porta não sou eu. É um outro, uma outra coisa que não sei o que é. Pode até ser que seja eu mesmo, mas um eu lírico desconhecido pelo leitor que não lê nem papel do pão, - volte sempre nunca me agradou. Se um dia agradou alguém esta frase escrota e cheia de falsidade é porque ela realmente não voltou. Aonde leva volte sempre todos os dias? À conta do dono rabugento da padaria, que não é português, é brasileiro mesmo. Entenda porque eu dispenso as sacolas simpáticas e capitalistas, sugadoras de suor humano.

Volto à cama que me esperou por tantos dias. Preciso conversar com ela, comigo e com você, talvez.

Preciso me internar com uma plaquinha de necessidade. Necessitar- me de algo que nunca vi e nunca senti, e se já, é uma coisa que não me recordo: o tão falado do eu mesmo, que nunca veio me encontrar.

#

2010-03-15T20:16:00.000-03:00

Devo voltar a minha antiguidade clássica. Voltar a ser o monstro pensativo que eu era; monstro sensível; monstro que não pensa; que tenta filosofar sobre suas dores e amores. ou não.

#

2010-03-07T15:52:00.001-03:00

Encontro- me parado, congelado ao tempo. E o que me cerca são as balas perdidas; balas de ódio, balas de desprezo, balas de amor, de dor, de suor, de prazer. Balas, balas, balas. Estou enfileirado em um tiroteio de realidade, dentro de um corpo que não é meu, só aguardando a fatal bala me perfurar, seja minha cabeça, meu coração ou mesmo o dedo do meu pé. Eu tentei me mover, para quem sabe encontrar uma bala de morte, ou uma de vida, quem sabe. Procurei sair, mas uma pressão que vinha de todos os lados, desviando de todas as balas, não me deixou se quer mover o olho direito para a esquerda, não deixou nem eu piscar meus olhos, sentir vida dentro de minhas pupilas rabujentas que reclamam da vida dia e noite, hora após hora.

Sim, eu estava compeltamente morto. Se não foi isso eu estava inteiramente no meu estado de loucura total, ou de amor total, ou até, quem sabe, com quase toda a certeza de um vazio total. Eu não sei quem sou no meio do tiroteio: se sou bala, ódio, dor, amor ou vento.

#

2010-02-28T21:17:00.000-03:00

meu céu agora sorri,

e flutua.

meu corpo se reconhece,

se modifica e todos sentem tal mutação.

até eles.

só queria gritar,

mostrar e desabafar

para aqueles que tanto me amam;

mas que não sei,

não me entendem. (ou me entendem)

meu quintal está incrivelmente molhado,

dessa chuva que vale à ouro,

deste sentimento único e quilométrico.

essa água é de batismo, é minha;

essa chuva me pertence. (Nossa)

#

2010-02-27T11:41:00.001-03:00

acelera, acelera meu coração,

desacelera o meu tempo no meu êxtase;

e, quando eu pedir, pára esse mundo (pra mim).

2010-02-24T18:10:00.001-03:00

me peguei pensando na cor de seu cabelo e no timbre de sua voz, agora tento encontrar a densidade de sua pele e o calor de seus ossos principais e de sua veia, por onde corre, acelera e pula o sangue que eu desejo só pra mim. (alegria)

2010-02-19T13:29:00.000-02:00

e os abraços que conquistei (muitos), não satisfazem a dor de um abraço partido, de um sentimento engravatado.

2010-02-15T11:21:00.000-02:00

e o inverno não chega para anestesiar os corações...

2010-02-09T18:41:00.000-02:00

e se lembrasse ao menos do meu nome quando dorme, eu já ficaria contente

2010-02-07T22:54:00.000-02:00

Será que daqui você consegue me ouvir daí?

Será que seu azul também quer sair?

Será que eu me perdi e não quero mais fugir?

Injus

2010-02-07T20:55:00.001-02:00

É justa a justiça com os corpos que sentem? A justiça justa não é constante como as dores de quem vive todos os dias.

2010-02-06T12:11:00.001-02:00

estranho, mas ainda continuo bem.

(não sou de largar as coisas do nada)

2010-02-03T23:05:00.000-02:00

e no meio de toda aquela turbulência,

aquele caos interno,

eu senti,

senti que já havia matado as esperanças,

mas esperanças ressuscitam,

elas morrem e nascem, (ou não);

e o sorriso, (ah, o mias belo que já percebi) predominou,

a alma ficou contente,

e eu já me sinto viciado

- dominado, em nirvana.

não quero parecer melódico demais,

nem bobo demais,

mas é de minha natureza,

não é açúcar, é afeto.

e se a alma pede,

não há dor que me pare.

vai, me absorve que hoje eu quero ser só seu, me dissolve e mexe com a colher

eu grito

2010-01-28T18:14:00.000-02:00

Porque essas lágrimas sem motivo certo, porque essa tristeza agonizada me perseguindo, ferindo até meus sonhos que despertam pequenos sorrisos pela manhã?

Eu preciso do silêncio do mundo. Esqueça as palavras de conforto, - sinto falta de olhares que não exijam os fonemas, porém que sejam profundamente acolhedores. Que leve minha alma como a natureza leva vidas.

#

2010-01-25T15:33:00.000-02:00

Por um momento, por um único momento, eu sinto medo do mundo. Tento todos os dias seguir conselhos alheios, mas comigo não acontece, comigo a vida não funciona como funicona para as personas alheias. Penso.

Vivo pensando em tudo, procurando uma lógica; uma reposta. É, procurar resposta não é inteligente. Mas essa mania de exigir muito do mundo, esperar atitudes das pessoas, corrói com todas minhas expectativas.

Quando eu era menor e ainda usava aqueles cortes de cabelo infantil, e pagava mais barato em tudo, inclusive na passagem de ônibus (vocês não fazem idéia o quanto pra mim era emocionante passar debaixo da catraca), eu acreditava em tudo, inclusive na filosofia de banca, de que o tempo é o dono do mundo, que o tempo é a cura para qualquer mal. Mas vejo claramente o ciclo de esperanças: nascemos com a esperança 100% da vida, e quanto mais vivemos, quanto mais experiência adiquirimos, essa esperança vai decrescendo. Existem aqueles momentos que a esperança dá uma leve estabilizada, e você crê que tudo é possível, inclusive voar (essa é a época das paixões e do descobrimento do amor). Felizes são aqueles que descobrem o amor. Eternamente feliz são aqueles que descobrem o amor próprio.

Mas essa teoria pode ser invenção da minha cabeça. Na verdade acreditar em teorias é uma teoria, e tudo que segue uma teoria é racional demais para mim. Eu tenho esse lado de cair nas épocas racionais, mas no fundo sou totalmente emocional à mim mesmo. Então, se você leu até aqui, esqueça a teoria do cliclo das esperanças. Eu sei que tudo é possível dentro de mim, o foda é querer libertar essas vontades novamente. Não tenho tanta coragem mais de ser Ícaro todo mês e pular da janela do quarto para voar pelo mundo na minha própria liberdade, na liberdade que sempre sonhei.

Liberdade - não é sair tocando o tal do "foda-se", gritando o "caralho à quatro" ao mundo. Liberdade dentro de mim é ser. Só existe uma pessoa para determinar minha liberdade, a liberdade que eu quero, a liberdade que eu desejo a liberdade libertada dos anos de guerra. Liberdade para mim é alegria e felicidade, vontades e desejos.

Liberdade para o Michaelis:

li.ber.da.de

sf (lat libertate) 1 Estado de pessoa livre e isenta de restrição externa ou coação física ou moral. 2 Poder de exercer livremente a sua vontade. 3 Condição de não ser sujeito, como indivíduo ou comunidade, a controle ou arbitrariedades políticas estrangeiras. 4 Condição do ser que não vive em cativeiro. (...)

Se liberdade fosse única, não precisaria de tanta definição, não precisaria de uma linguagem racional para explicá- la. A única liberdade que eu não quero é a que me desejam.

Conversa

2010-01-20T23:16:00.000-02:00

(pessoa 1) diz:

*voce precisa estar muito no escuro pra ver a luz, sabe... é até bom a gente passar por momentos assim que a gente toma medidas realmente EFICAZES

(pessoa 2) diz:

*o problema é quando vc se perde na sua própria escuridão.

(pessoa 1) diz:

*mas aí vem os amigos (cof cof)

*e te mostram que a luz tá aí

*hehehe

(pessoa 2) diz:

*"É incrivelmente doloroso ter que ir à guerra sozinho sem saber como que se pega numa arma de fogo"

(pessoa 1) diz:

*você não tá sozinho

(pessoa 2) diz:

*será?

*nenhuma vida é vivida completamente solitária, mas chega uma hora que a solidão te sequestra.

*é tipo a goiabada longe do queijo

*ela é só goibada.

*porém ela sabe ser gostosa

*assim como o queijo por si só

*o problema é ser goiabada ou ser queijo

*e a maior luta: ser queijo com goiabada.

(...)

2010-01-19T22:34:00.000-02:00

Falta- me alguma espécie de sentimento, alguma palheta de cores que ainda não experimentei. Acho que vira e mexe, molha e seca essa terra e essa falta continua sendo minha. Pertence a este corpo que correr pelas ruas negras da cidade famosa.

Paro e olho para o celular - nenhuma tentativa de chamarem minha atenção. Faz tempo que não recebo as ligações com toques especiais. É incrivelmente doloroso ter que ir à guerra sozinho sem saber como que se pega numa arma de fogo.

2010-01-12T20:18:00.000-02:00

e ainda aguardo o momento de minha hégira.

-

2010-01-07T22:09:00.000-02:00

esta estranheza que me toca,

é de longe,

é de velhos tempos,

não sei como fugir deste sufoco,

- esta faca que me persegue já é cheia de sangue -,

sangue que é meu,

sangue que é de outros.

este sangue sujo escorre sobre toda minha perna.